A Ti, Mujer Valiente ...

.....de cuando eran alegres
y les arrancaron del alma la alegria.
...y de cuando del dolor, sacaron fuerzas para continuar con sus vidas.
Para todas las mujeres valientes de este mundo ......

Quién te rompió las rosas
quién burló tu mirada,
y te ofreció una esperanza
y te dió su palabra.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Quién te llenó de llanto,
y te dejó tan sola
esperando los años.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Tu cabeza inclinada
te quedaste mirando,
todas las rosas regadas.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Quién te dejó una lágrima,
quién no te dejó decir, todas las verdades,
y te dejó tan llena, llena de soledades.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Quién, cuando tú alargabas la mano,
para asirte a un sueño,
se llevó tu luz y te dejó esperando.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Quién te habló de un regreso
y de todas las distancias,
quién se olvidó de tí
y te dió una esperanza.
Quién te rompió las rosas y las dejó tiradas ...

Quién no se dió cuenta, de lo que dejaba,
todo un nido lleno, de flores de amor.
Y a medida que el tiempo, pasaba y pasaba
se ha encendido una luz a tu alrededor.
Por eso te pregunto, quién cometió el error
de no recoger las rosas y regalarte una flor!

Léeme Una Trágica! ....

Acomoda sus "espejuelos", como él decía, de sus viejos lentes de montura de carey. Lee en voz alta y entonada, mientras mueve sus manos ajadas y cobrizas, aprieta el puño con fuerza por la emoción ....Sentada en la cama, lo escucho con atención como acostumbrábamos cuando éramos niños mientras él leía. Era mi abuelo, hombre recio y teztarudo, a quien le gustaba que sus nietos lo visitáramos, cosa que resultaba un tanto extraña, dado que nunca fué un abuelo blandito y querendón. Siempre fué distante, había que escucharlo con atención y que ni una hoja se moviera. Esos eran otros tiempos, ahora yo, disfrutaba al escucharlo.
En la pared, el rifle de su época de cazador, descansaba callando historias de otros tiempos. A un lado de su cama, un pequeño estante le servía de biblioteca y al otro extremo, una silla como perchero, donde colgados se repartían sus años entre el sombrero y su camisa dominguera. Lo encontraba yo cada tarde, construyendo alguna cajita, con cartones que encontraba, las que alargaban la vida atizando la faena entre sus manos. Eran para guardar las balas. Creo que todos los dias pulía el rifle, con un paño viejo y curtido empapado en un aceite especial para tan importante ritual ......
Siempre sentí por él gran admiración. Había entre mi abuelo y yo algo que nos unía, la fascinación por la poesía, a través de la cual, pude descubrir su sensibilidad detrás de esa actitud recia y dura.
El leía para mí sus poesías favoritas, las cuales sacaba de entre las páginas de un pequeño libro color marrón, que confieso, me habría gustado heredar, pero a su muerte, no supe cual fué su destino. A través de su voz cobraban vida las letras de las páginas e invadían con su perfume místico el aire de la habitación. Un día le dije ..."abuelo, .....léeme una trágica! ...cuando vuelva, quiero que me leas una poesía de amor, pero no "rosa", sino de un amor fuerte y borrascoso". El soltó una carcajada por mi ocurrencia.
Cuando regresé, la próxima tarde, mi abuelo tenía para mí, la cual aún guardo de su puño y letra: "Vida Garfio", de Juana de Ibarbourou.
Juana de Ibarbourou, poetiza Uruguaya, nacida el 8 de Marzo de 1892. Su poesía, enriqueció la literatura de américa con su fuerte y delicada personalidad. Su poesía conquistó la atención de los entendidos y fué proclamada como: "Juana de América".
Todavía recuerdo como se emocionaba mi abuelo al leerla, antes de regalármela .......
Desde entonces, es una de mis favoritas.

Vida Garfio - Juana de Ibarbourou

Amante, no me lleves, si muero, al camposanto.
A flor de tierra abre mi fosa, junto al riente
alboroto divino de alguna pajarera.
O junto a la encantada charla de alguna fuente.

A flor de tierra amante. Casi sobre la tierra
donde el Sol me caliente los huesos, y mis ojos,
alargados en tallos, suban a ver de nuevo
la lámpara salvaje de los ocasos rojos.

A flor de tierra amante. Que el tránsito sea
más breve. Yo presiento
la lucha de mi carne por volver hacia arriba,
por sentir en sus átomos la frescura del viento.

Yo sé que acaso nunca allá abajo mis manos
podrán estarse quietas,
que siempre como topos arañarán la tierra
en medio de las sombras estrujadas y prietas.

Arrójame semillas. Yo quiero que se enraícen
en la greda amarrilla de mis huesos menguados,
por la parda escalera de las raíces vivas
yo subriré a mirarte en los lirios morados!

...... como siempre, sentado en su silla, mi abuelo leía. Yo, extasiada ....lo escuchaba.

Regresé la próxima tarde. Ya se lo habían llevado ........
y no lo vi más, ni a él, ni a su libro, ni su voz ............

Se Te Murió El Hijo

Vayan para ti estas letras
mi querida amiga,
que sé, que se cumplen las horas,
en que te encontré aquel día
cuando me desconcertó tu abrazo
y tu mirada triste y entre llanto y llanto,
me dijiste: es que no supiste? ....
se me quedó vacío el regazo,
me decías ....entre llanto y llanto ....

Se te murió el hijo y yo no lo supe,
a decirte lo siento había venido la gente
y en medio de ellos, te sentiste sin rumbo,
tus ojos serenos me miraron de frente
se me fué el menor, se me fué de este mundo ....

Se te murió el hijo y yo no lo supe,
-ya no está conmigo, era mi pequeño,
Por qué se me fué el hijo? Es que tiene otro dueño?
ya las necias palabras no te daban consuelo,
-se me quedó dormido! tranquilo, tranquilo ....

Se te murió el hijo y yo no lo supe
que importaban los rezos, ni el abrazo o el beso,
cuando se te quedó dormido, yo no estuve presente,
sólo un silencio de cirios, sólo un clamor de lamentos,
yo te lo busqué por dentro y ya no estaba en el seno.

Era tanta la pena, que el alma, se te escapaba del cuerpo,
ya no tenías más llanto, cuando te vi nuevamente,
ya no había más flores, ya se había ido la gente
cuando sin saber supe, que el hijo ....se te había muerto .....

A mi amiga, Elvira ...

Cuando Se Vaya El Recuerdo

Cuando se vaya el recuerdo y se me acabe el verbo
cuando pasen los años y todos los inviernos,
y se hagan escasas ya las jornadas
quiero llevar muy dentro, cual hierro forjado,
a fuego en el alma, tu amor bien grabado.

Cuando los años pasen y no tenga yo más palabras
y los platinados hilos, sobre mi frente descansen,
quiero llevarte conmigo, del corazón prendido
para recordar siempre, cuanto me amabas.

Aunque pase el tiempo y llegue el silencio
y se me hagan más largos toditos los tiempos,
quiero que permanezcas en mi, muy adentro
llevarte abrazado allá en mis recuerdos,
de atardeceres hermosos y de alboradas
y un entrelace de estrellas iluminadas,
me alarguen el alba, de tus miradas.

Cuando se vaya el recuerdo y se me acabe el verbo
cuando pasen los años y todos los inviernos,
y de ti sólo guarde hondas distancias
quiero tener tus perfumes y tus fragancias,
escuchar la charla que hablan los vientos
que me digan que estás andando mis huertos,
y que no te me has ido ....del pensamiento.

Verdadero Amor, Amor de Verdad

El verdadero amor no está a la luz de las velas, es el que se sienta sobre el compromiso y el esfuerzo de dos, para un cuidado recíproco, en un trabajo constante para estar seguros de que ....tu y yo estamos bien.
El verdadero amor se plega a la complejidad de intereses mutuos: "te doy sin esperar recibir ...." - eso no es cierto!, yo quiero darte, pero también necesito que tú me retribuyas para sentirme compensada, y querida, y cuidada y amada. De no ser asi, de esta manera, el amor se extinguiría, se apagaria como la vela a la que le falta oxígeno y lanza sus últimos y vagos soplos de luz ....hasta que no alumbra más. Asi mismo, el alma se recargaría de tristezas y resentimientos, para luego desvanecerse ante un amor que no responde igual.
El verdadero amor, es el que no apaga su luz con la mentira, la cual, desencadena en engaño y desilusión.
En el amor de verdad hay una fusión entre dos, donde no hay barreras, donde no podemos decir: "aqui comienza y aqui termina" ....no se puede medir el verdadero amor.
Es sentir el celo protector para cuidar al ser amado.
Es cuando un padre siente el dolor del hijo, antes de que éste se golpée y aflora la ternura, la cual, se impone ante cualquier reclamo y se confunden la expresión y el sentimiento.
El verdadero amor, es un trabajo laborioso, que dura y perdura hasta que "la muerte los separe".
Es aquel, que cuando vemos dos cabezas plateadas caminando el mismo sendero, hay la denuncia de que hubo muchas lágrimas, pero también hubo alegrias, que unidas valieron llevar hoy las manos juntas.
El verdadero amor, es ..........
es aquel que te cuida y te respeta,
es el que no miente,
es el que no te deja caer,
es el que vela por tí y te hace sentir que valió la pena ......el esfuerzo.

No puedo Pensar

No puedo pensar
que no te veré,
no puedo pensar
que nunca ya más estés.

No puedo pensar
que algún dia te irás,
no puedo pensar
el no verte ya más.

Y es que cuando pienso
en ti, en la distancia,
se me revuelve el alma
y las añoranzas.

Se me va la vida
se me escapa el alma,
y me cubre un manto
de desesperanzas.

No puedo pensar
que no te veré,
por eso no pienso
que no más te tendré.

Mes del Amor .....

Las parejas cenan juntas o dan un paseo, hay quien regala una joya o tal vez bombones, una tarjeta alusiva a estas fechas ......mucha bulla, gente que va y viene y al otro lado de la calle, a lo lejos, se puede escuchar a .......

El Señó de Las Flores

Por allá, al cruzar la esquina
un señó coronao de arreboles,
tal parece que a todos se arrima
pa pedirles que compren sus flores.

Con un pote de todos colores
ya parece que a todos les grita,
que "a la niña con flor enamores"
dice a todos el señó de la esquina.

Por aquí ya yo vengo señores
con un ramo arregláo y bonito,
se lo ofresco yo a usté señorito
pues yo soy el señó de las flores.

Quiero que usté sea feliz,
la niña, el viejo, el niñito,
y le entrego yo a usté un capullito
pa que vea de la flor el matiz.

Con un ramo de tóos colores
yo siempre me paro en la esquina,
yo soy el que vende las flores
y al que usté la mirada le esquiva.

Cómpremelo usté señorito
que no vale más que un reá,
le aseguro se ganará un besito
de esos que su niña sabe dá.

De pompones y bellos manojos
ya lo invito yo a usté con honores,
a adquirir un broche precioso
pa su mujé del señó de las flores!